Chiaroscuro

Essa luz acometida por vez plissada e voz malandra acerta a centelha de memória póstuma que me carrega por uma vila chinesa de belos e falsos enfados. Mais uma conversa de botas batidas com cacos espalhados pelo verniz acobreado e uniforme do piso, estendendo o assunto interminável por pontos de encalço e variações repentinas. Apenas divagos de monotonia rala e aquarelada, conservas e empacotados trazidos de diversos lugares do mundo. Esta selva, que insisto em organizar alfabeticamente em minhas estantes sanguíneas, ergue-se vez ou outra para adorno alheio, deslizando os rubros deleites em pálido calibre estatual. A arma que porta entre os dentes, acirram gestos que, a grosso modo, entorpecem.

 Se descrevo os meus grilhões, convencer-me-á de que liberdade maior não encontrarei, compreendo, então, que devo voar rumo á minha própria clausura. Presa na imprensa que refaz os caminhos do vento, marca as lonjuras, e enche o grito com ferocidade, afirmando aos montes o lugar. Quero me prender á isto. Prender-me aos vastos caminhos de Atlântida, aos tecidos de Andrômeda, á monarquia imaginária do meu próprio aval. Prender-me á textura das nuvens flácidas... ao desfazer das coisas.

Se há necessidade em fagocitar o ermo num cotidiano ardente e intransigente, purgo com as acácias que historicizo diariamente, o fluxo-floema da poeta que mistifica o in e o novelo.

Estas criaturas-novelo que vivem a enrolar-se e embolar os fios em construção, há de se ter paciência quando a linha quebra. Vivemos nos atados dos bordados, sem saber ao certo o resultado, e no surto imoral de desfazer o ponto errado é que se percebe a originalidade do traçado. Errado o ponto, rompido o modelo.

E estes ruídos claros e impávidos? Que são?

Borboletear daquilo que lhe apetece, escorre a flama fugaz das raízes silvas, dos mares Ágade, de quem pleiteia intrépida paz. As almas rastejam pelas ruas vagas, há trevas no raio cego das luzes. Certeza que avexa a curva láctea, incerteza que aparta o real. Esse nome envaidecido e essa trégua estão a me enlouquecer.

Sentada á luz da fumaça, o assopre das vísceras de um cigarro que parte de mim, um prolongamento que os ministérios insistem em advertir, uma memória infundada, a não ser por aquele clássico que dignifica várias estantes... “A ética protestante e o espírito do capitalismo”. Nunca li. Mas a ética do protesto sempre circula por estes arredores.

Este gás enobrecedor que repiras, tão solenemente, em tragos fundos, aviva-me o peito. Não contenta e indecente, sigo sem hora para o fim.

Mas que é o fim de um acabado, oras?